Листья жизни. О жизни, смерти и любви - Борис Благовещенский

Поэты

На просторах огромной планетыОт Аляски до южных морейПоселилось племя поэтовВ мире вечных страстей и идей.

В кишлаке и в огромной столицеОн живет, этот самый поэт,К идеальному всё он стремится,Хоть ни в чем идеального нет.

Проза быта его заедает,Он приходит домой и потомМоет пол и пеленки стирает,(А жена его пишет диплом).

В выходной он с базара редискуТащит вместе с охапкой газет,И открыть ему некогда книжку,Чтобы вспомнить любимый сонет.

А под вечер, с работы шагая,Шепчет вслух, как молитву стихи,Воспевая добро, осуждаяТех, кто к горю чужому глухи.

Если зло над добром торжествует,Не оставит в беде он добро,Он всю ночь над столом проколдуетИ не зря его плачет перо.

Если доброе вовремя сеешь,Оно даст свои всходы потом,Станет мир хоть на каплю добрееИ за зло ты получишь добром.

«Не смотри на меня томным взглядом…»

Не смотри на меня томным взглядом,Все равно не пойду за тобой.Ничего от тебя мне не надоТолько б видеть твой взгляд дорогой.

Пусть кричит сквозь прозрачность платьяТвое тело и взгляд твой люб,От тоски по твоим объятьямСтану больше седой и груб.

Укрощу я своё желанье,Чтоб потом, наслаждаясь с другой,Твое нежное слышать дыханье,И твой взгляд вспоминать дорогой.

Все промчалось – любовь и слава,Оттого я такой чудак,Что стихи мои лишь забава,А прекрасный наш мир – бардак.

Оттого, что болит ВысоцкийДнем и ночью в моей груди,Умирает во мне дух плотский.Не гляди на меня, не гляди!

«Поэта нет, но не смолкает…»

Одна из малых планет названа именем Владвысоцкий.

Поэта нет, но не смолкаетО нем народная молва,.Народ поэтов вспоминаетНе за красивые слова.

Их души светят нам, как звезды,Паря над грешною землей.Взгляни на небо ночью поздней:Их свет мерцает над тобой.

Встреча с Владимиром Высоцким

Ах, Владимир! Под ранние грозыВот и встретился я с тобой,Только ты уже вылит из бронзы,И гитара молчит за спиной.Я дышу московской весною,Что-то сердце стучит невпопад.Вот пришел я на встречу с тобою,Вот стою и совсем не рад.Ты промчался по жизни смелоАх. Владимир, ты, Влади-мир!Не такое уж глупое дело,Что покинул ты странный сей мир,Нынче книжки твоей не купишьИ пластинки идут нарасхват,А при жизни ты видел кукиш;Не завидую я тебе, брат,Ты сгорел, как звезда сгорает,Ярко вспыхнув на фоне звезд,И теперь среди них летаетВладвысоцкий без чувств и грез.В кабинетах жучки-буквоедыРоют ямы чужим стихамИ считают свои победы,И печатают собственный хлам.А в лучах твоей славы греясь,наживает себе капитал,Кто не пел, не «хрипел»,А, блея, в твою душу поэта плевал.Вот и этот со мною рядом,Опустил толстобрюхий портфельИ читает свои профанадыПро тебя в этот звонкий апрель.А мне славы твоей не надо.Я про все пред тобой помолчу,А потом, мчась по автостраде,Нервный стих о тебе закручу.И хоть нет у меня гитары,Зато сердце звенит, как медь,Зато нервы гудят металлом;Мне своё суждено пропеть.Что ж ты смотришь на мир виновато?Не горюй, двум смертям не бывать!Я сегодня пойду по АрбатуЗа тебя стихи сочинять.

На Арбате

Гласит плакат у входа на Арбат,Что здесь поэты многие бывали.Их имена всегда созвездием горят,А вот меня еще здесь не видали.

Здесь Маяковский стих чеканный свойЧитал и пивом с воблой наслаждался,Ходил Высоцкий этой мостовой,Вот, вижу, даже след его остался.

Есенин часто здесь бродил один,А может быть, и с дамой ошивался,Как этот важный, чинный господин,Который мне знакомым показался.

Пусть говорят, что я им не ровня,Пусть не был я ни сватом им, ни братом,Зато сегодня очередь моя,Сегодня – я гуляю по Арбату.

Не знаменит, безвестен, не богат,Живу в тени, звёзд с неба не хватаю;Тащу свой воз, поклаже рад не рад,Но по ночам свои стихи кропаю.

Теперь, Арбат, ты знаменитым сталЕще и тем, что ты не догадался,Что Благовещенский здесь побывал,Прошел – и не замеченным остался.

Ответ сатирику

(На пародию Юрия Харламова «Мы памятник тебе…»).1

Сатирик-друг всем раструбил(на свете ж есть такие типы!),Что обо мне в Берлине заскучали липы,Что слухом обо мне полным-полна земля,Что Рим тоскует обо мне и даже Елисейские поля.Я осчастливить их был рад всегда, да вот беда:Мне нравятся другие города.Спасибо, друг, что ты за труд не счёл,А взял, да и стихи мои прочёл.С тех пор, как рассказал ты мне про Пикадилли,Где плачут все, что мои ноги там не проходили,Я наплевал на всё и заказал билетТуда, где нас с тобою не было и нет.Слыхал я, жизнь там очень хороша,Да, жаль, карман мой пуст, нет даже ни шиша.Надежда лишь на то, что утолю вселенский жар,Когда за стих сей получу я гонорар.Но если б в Риме знали обо мне,Возможно, счастлив был бы я вполне.Сидел бы где-то и читал меню,В престижном баре на какой-то Авеню.Да, счастье не в деньгах, а в крупных гонорарах,Но не нужны издателям сегодня мы и даром.Поэтому стихов я больше не пишу,А каждый день по Штефана2 хожу.И всё ищу заветный тот плакат,Но, если не найду, – не попадайся, брат!

На Пикадилли

ИРОНИЧНОЕ

«Когда поэты в Лондоне, всегда отметиться спешат на Пикадилли, их много было тут, но вот беда, тут Благовещенского ноги не ходили». Юрий Харламов.

…И вот я в Лондоне. Иду по Пикадилли.Когда-то друг-сатирик написал,Что мои ноги здесь не проходили.При этом друг мой жутко горевал.

Теперь, я знаю, друг ты будешь рад, Узнав (а за тобой весь мир узнает), Что над Ламаншем смыл я унитазИ над Парижем свистнул, пролетая.

Где ещё можно посидеть с такими людьми?

Скульптурная композиция в Лондоне «Рузвельт и Черчилль на лавочке», скульптор Лоуренс Холофнер.

«Ах, как лето незаметно пролетело…»

Ах, как лето незаметно пролетело,Унося с собой печаль и суету.

Я вернулся к тебе, дорогая,Не ищи ты в глазах вину.Дай-ка, лучше, тебя за талиюЯ покрепче к себе прижму.

Была длинной к тебе дорога,Ноги я до крови истоптал,Обувь вечную, как у Бога,По дорогам совсем истрепал.

Я блаженным не долго странствовал,Был всесильным не долго я,Жизнь и муки меня переделалиВ безголосого соловья.

Эти строчки, тебе лишь понятные,Написал я не для газет,Я прочту их тебе, ненаглядная,Чтоб лучился в глазах твоих свет.

Были радости, неудачиИ кружилась моя голова.Мы с тобою все переиначим,Мы другие найдем слова.

Сто дорог предо мною лежали,Выбрал ту, что вела к тебе.Слишком многое мы испытали,Оттого и покорны судьбе.

Я вернулся к тебе и сноваЗаглянул в глаза, любя,В мире не было б Кишинева,Если б не было в нем тебя.

«Снова я в Кишинев возвращаюсь…»

Снова я в Кишинев возвращаюсь

Конец ознакомительного фрагмента.

Примечания

1

Юрий Харламов. «Словом по словам». Кишинев 2003. Пародия написана на стихотворение «На Арбате». Цитата:

Когда поэты в Лондоне всегда

Отметиться спешат на Пикадилли.

Их много было тут, но вот беда —

Тут Благовещенского ноги не ходили.

… От счастья светится один Арбат:

Здесь пиво пил Борис в престижном баре.